Меня зовут Лука Росси.
В тот день над Неаполем висел дождь.
Не ливень, а та мелкая морось, которая медленно просачивается под куртку и заставляет чувствовать холод даже в начале осени.
Я стоял под козырьком офисного здания и смотрел на стеклянную дверь, из которой только что вышел.
Очередное собеседование закончилось.
Очередной отказ, который мне ещё не озвучили прямо.
— Мы свяжемся с вами в ближайшее время, синьор Росси.
Конечно свяжетесь.
Как и остальные.
Я достал телефон и посмотрел на баланс.
Двести восемнадцать евро.
Ещё несколько месяцев назад эта сумма показалась бы мне мелочью.
Теперь она выглядела как обратный отсчёт до катастрофы.
Я убрал телефон в карман и направился к автобусной остановке.
Люди спешили по своим делам.
Кто-то разговаривал по телефону.
Кто-то смеялся.
Кто-то ругался на погоду.
Обычный день.
Обычный город.
Только у меня было ощущение, будто я постепенно исчезаю из этой жизни.
Последние полгода превратились в бесконечную череду собеседований, временных подработок и отказов.
Сначала я пытался сохранять оптимизм.
Потом начал злиться.
Потом устал.
Теперь же просто двигался по инерции.
Автобус подъехал через несколько минут.
Я сел возле окна и всю дорогу смотрел на улицы Неаполя.
Мокрый асфальт отражал свет вывесок.
Скутеры проносились между машинами.
Из открытых дверей кафе доносились запахи кофе и свежей выпечки.
Город жил своей жизнью.
Ему не было дела до того, что один из его жителей медленно тонет.
Через двадцать минут я вышел возле старого жилого дома.
Фасад давно нуждался в ремонте.
Штукатурка местами осыпалась.
Балконы выглядели так, будто держались исключительно на упрямстве своих владельцев.
Я поднялся на третий этаж и открыл дверь квартиры.
— Лука?
Голос матери донёсся из кухни.
— Да, мам.
— Ты уже вернулся?
— Как видишь.
Она выглянула из-за двери и улыбнулась.
Именно это всегда било больнее всего.
Она продолжала улыбаться, даже когда сама нуждалась в помощи.
— Ну как прошло?
Я снял куртку.
— Нормально.
— Правда?
— Да.
— И что сказали?
Я отвёл взгляд.
— Сказали ждать звонка.
Мама молчала несколько секунд.
Потом кивнула.
Мы оба слишком часто слышали эту фразу.
— Понятно.
— Извини.
Она нахмурилась.
— За что?
— За всё это.
— Лука.
Я поднял голову.
— Ты ни в чём не виноват.
— Иногда мне кажется, что виноват.
Она подошла ближе и положила руку мне на плечо.
— Нет.
Я хотел возразить.
Хотел сказать, что в двадцать четыре года нормальные люди помогают своим родителям, а не сидят без работы.
Что нормальные люди оплачивают счета вовремя.
Что нормальные люди не заставляют своих матерей экономить на лекарствах.
Но промолчал.
Потому что видел усталость в её глазах.
И не хотел добавлять ей ещё одну причину для беспокойства.
Вечером мы ужинали молча.
Разговор не клеился.
Я замечал вещи, которые она пыталась скрыть.
То, как она осторожно касалась груди, когда думала, что я не смотрю.
То, как иногда морщилась от боли.
То, как быстро убрала со стола упаковку таблеток.
С каждым днём это беспокоило меня всё сильнее.
После ужина мама ушла отдыхать.
Я же заперся в своей комнате.
Старый ноутбук стоял на письменном столе.
Он гудел так громко, словно готовился взлететь.
Пока загружалась система, я смотрел в окно.
Дождь не прекращался.
Свет фонарей расплывался в каплях на стекле.
Когда экран наконец ожил, я открыл сайты с вакансиями.
Одна страница.
Вторая.
Третья.
Десятая.
Я отправлял резюме почти автоматически.
Склад.
Курьерская служба.
Охрана парковки.
Помощник администратора.
Разнорабочий.
Мне было всё равно.
Лишь бы платили.
Лишь бы взяли.
К полуночи глаза начали болеть.
Ответов почти не было.
Только автоматические письма с отказами.
Некоторые работодатели даже не утруждали себя объяснениями.
«Мы выбрали другого кандидата».
Эта фраза преследовала меня уже несколько месяцев.
Я собирался закрыть ноутбук, когда заметил странное объявление.
Оно выглядело не так, как остальные.
Никакого названия компании.
Никакого адреса.
Никаких фотографий.
Лишь несколько коротких строк.
«Требуется помощник для выполнения поручений.
Высокая оплата.
Опыт не обязателен.
Необходимы ответственность и умение хранить конфиденциальность.»
Я перечитал текст дважды.
Потом ещё раз.
Что-то в нём показалось мне странным.
Но я не мог понять что именно.
Я открыл описание полностью.
Кроме адреса электронной почты там больше ничего не было.
Ни имени работодателя.
Ни номера телефона.
Ни юридической информации.
Ничего.
Нормальный человек, наверное, закрыл бы страницу.
Но нормальный человек не сидел бы ночью с двумя сотнями евро на счёте и матерью, которая с каждым днём выглядела всё хуже.
Я посмотрел на дверь своей комнаты.
За ней спала мама.
Потом снова перевёл взгляд на экран.
Курсор завис над кнопкой отправки анкеты.
Несколько секунд я просто сидел неподвижно.
Словно ждал знак.
Любой знак, который подскажет правильное решение.
Но ничего не произошло.
Только дождь продолжал стучать по стеклу.
Тогда я нажал кнопку.
«Анкета успешно отправлена.»
Я ещё не знал, что этим нажатием перечеркнул свою прежнюю жизнь.
